Pela primeira vez...

Assolada pela síndrome pós-Brasil-inferno-astral-crise-dos-25, resolvi escrever um primeiro post nesse blog, criado há alguns meses, pouco depois de eu ter aterrissado em terras estrangeiras, mas que permanecia vazio... E agora, que estou de volta a essa massa cinzenta em que se transformou Londres, quero reclamar porque aqui não tem pastel, não tem chope a R$ 2,70, não tem mate de galão nem biscoito globo, que dirá uma praia (podia até ser de pedra, que eu nem reclamava, desde que houvesse sol), não tem torcedores do Flamengo que começam a cantar o hino do clube em pleno belmonte, nem torcedores que fecham o túnel rebouças, nem há túneis por aqui, aliás, assim como não há nada que se assemelhe à Lapa, pelo contrário, há lugares que fecham às 23h, de onde te expulsam com a mais gentil das estratégias de abrir a porta para que o frio entre (e ai de quem ousar fechá-la, vocês têm 5 minutos para terminar de beber), não há trocadores de ônibus que, em plena segunda-feira de calor, descem do ônibus para comprar dois cocos, um pra ele e outro pro motorista, na Lagoa, deixando os passageiros sem entender nada, até porque nem trocadores há, mas máquinas assassinas que engolem o teu dinheiro e te fazem andar no frio porque suas moedas acabaram, muito menos lagoas, o que há é um rio, onde amanhã tem uma festa em um barco, que vai de 19h45 à meia-noite, mas a qual eu não vou, porque o traje é black tie e uma festa black-tie num barco que vai de 19h45 à meia-noite me soa um baita de um programa de índio. Aqui também não tem calor, sabe, daqueles que te fazem sair do banho já suada, passar o dia inteiro reclamando e dormir feliz no ar-condicionado. O que tem aqui são casacos, intermináveis casacos, e camadas de roupa que você acha que um dia vão começar a diminuir, você sonha com o dia em que vai sair de bracinhos de fora e havaianas, exibindo suas unhas não-feitas por aí, mas esse dia não chega jamais. E aí pra piorar você vai fazer 25 anos. Quando eu soprar a vela do meu (não-existente) bolo no sábado, vou pedir pra andar de havaianas, comer pastel (de camarão com catupiry, claro) e pegar um ônibus com um motorista que vai parar pra tomar agua de coco na Lagoa.